Voilà. Il y était. Aux marches des débris traversants avec sur son visage, l'air grave de quelqu'un qui a déjà fardé les marronniers. Plus d'une fois. Un air qui a bien plus à voir avec une masse qu'avec du vent. Ses pieds lourds mourraient doucement...

Elle se tient là, lasse, délassée par le vent. Elle frissonne. Son épiderme se délie, doucement. Sous ses pieds en sillons, le sable s'agite, scintille, danse, et sa peau, lisse, soudain tremble, ondule, bouillonne. Écorchée par la pierre dure et rêche,...

Mais plus j'essaie et plus je m'force, plus jm'abime, me déchire, m'écorche, sur tout, tout ce qui m'approche..